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呼兰河在暮色里蜿蜒成墨色绸带，裹着兰西县的轮廓缓缓流淌。这座小城像被岁月揉皱又抚平的宣纸，褶皱里藏着金黄的玉米垛、青砖上的白霜，还有炊烟与晨雾纠缠的温柔。

东林寺的晨钟总在雾霭中荡开涟漪。我常在霜降后的清晨登上显佑宫的台阶，看朱红宫墙与白桦林在薄雾中若隐若现。山脚下的黄崖子民俗村，茅草屋顶积着薄雪，篱笆墙外晾晒的辣椒串像一串串凝固的晚霞。最妙是乘船游河，船桨搅碎冰凌的脆响里，两岸的芦苇荡忽然惊起一群白鹭，翅膀掠过水面时，抖落几粒碎银般的阳光。

南山显佑宫的松涛总在风起时吟诵。那些百年古松的枝桠间，松鼠抱着松果跳过斑驳的树影，松针簌簌落下的声音，像极了祖母摇动纺车时的絮语。而当暮色漫过拉哈山，整座山便成了打翻的砚台，墨色里浮着几粒归鸟的剪影。

榆林筋饼是兰西人舌尖上的乡愁。薄如蝉翼的面皮裹着京酱肉丝与葱丝，咬下去时面香混着肉香在唇齿间炸开。记得儿时在老街的饼铺，看老师傅将面团甩成薄片，蒸汽模糊了玻璃窗，却让屋里的笑语愈发清晰。如今在滨河路的夜市，铁板上的筋饼滋滋作响，裹着土豆丝与鸡蛋的香气，总能让游子红了眼眶。

兰西的酸菜是光阴酿的酒。深秋时家家户户腌渍的酸菜缸，像沉默的守望者立在墙角。寒冬腊月，砂锅里咕嘟着的酸菜白肉，蒸汽在玻璃窗上画出一朵朵冰花。最难忘母亲总在酸菜里埋几粒枸杞，说这样炖出的汤才够暖胃。如今在异乡的出租屋里，我学着母亲的样子腌酸菜，却总腌不出故乡那坛带着霜气的酸爽。

冬日的兰西，家家户户的窗棂都结着霜花。父亲总在晚饭后往火炕里添两铲煤，火光在他沟壑纵横的脸上跳跃。我们姐弟围坐在炕桌前，就着腌蒜茄子剥花生，听母亲讲她年轻时在呼兰河摆渡的故事。火炕的热气透过粗布褥子渗进骨缝，连梦都变得暖烘烘的。

腊月里，祖母的针线筐是时光的宝盒。她戴着老花镜穿针引线，将零碎的布头缝成百家被。月光从木格窗漏进来，照着她手背上凸起的青筋，像老树根在皮肤下蜿蜒。我们这些孙辈趴在炕沿，看棉絮在祖母手中渐渐蓬松，仿佛看见来年的春天正在被絮进被里。

如今兰西的楼群间仍飘着筋饼香，新修的滨河公园里，老人们用毛笔蘸水在青石板上写诗。当春风再度染绿拉哈山的松针，那些散落在时光褶皱里的温暖，便化作蒲公英的绒毛，轻轻落在游子的行囊上。这座小城从不曾真正老去，它只是把岁月酿成了酒，把乡愁织成了锦，在每个游子归来的夜晚，温柔地铺展成炕头那方带着体温的粗布。